Прихожу послушать их
взбалмошных поэтов.
да у них на всё есть стих,
и прото,про это.
этот так вам докучает,
как больной,отрыжка.
Всегда он словом означает
осознанья вспышку.
А этот просто трулюлю,
тренькает синичкой.
Его не надобно к рулю,
он лентяй приличный.
Он-же в русле зачерствел.
Русло очень узко.
По бокам так много дел,
но ближе своё пузко.
Хорошо мне в их среде,
можно сумасшедшим.
Можно задними лягаться,
на контраст раздевшись.
Но есть поэты,
труден путь,
до самосожженья.
Они тяжёлые как ртуть,
ни мысли ни движения.
Но только чувство глубины,
без конечной жизни.
Им наши знаки не нужны,
им наши чувства лишни.
Они давно-Ядро Земли,
не знающее странствий.
Всё сотворили,всё сожгли,
Они-Аз есмь в пространстве.